Я пою, но не слышу слов,
На листок не ложатся строчки.
Разошлись на своих и врагов
Льётся кровь как вино из бочки.

Мы пытались идти по земле,
Не взирая на пропасти, бури—
Счастья мы не нашли в войне,
Лишь несчастья от собственной дури.

И внушив себе—что победим,
Стали мы как кони ретивы.
Ни клочка земли не сдадим,
Но поём не свои мотивы.