В ночи рождаются творенья…
Впитав, как корни влагу,
Как в янтаре застыв, мгновенья
Ложатся на бумагу.

Заканчивая рифмой строки,
Мысль создает палитры.
Слова горьки, порой жестоки,
Или остры, как бритвы.

И, завершив труды ночные,
Задует он лампаду.
Стихи – что раны ножевые –
Их смысл не разгадан.